Foi numa noite de verão, com o ar pesado de desejo e tequila, que eu fiz a merda mais gostosa da minha vida.

Meu cunhado, Ricardo—30 anos, corpo de quem malha pra compensar o casamento entediante, e aquela arma de 23 cm que a minha irmã claramente não sabia usar. A gente sempre se olhou com um tensão que dava pra cortar com uma faca. Ele era o tipo de cara que sorria devagar, como se já soubesse que um dia eu ia cair de boca no colosso dele.

E cai.

Foi depois de um churrasco de família—clichê, eu sei, mas a vida adora um roteiro previsível. Minha irmã foi dormir bêbada, e eu fiquei na varanda fumando um cigarro, de vestido curto e sem calcinha. Provocação? Óbvio. Ricardo veio “conversar”, e em dez minutos tava com a mão debaixo do meu vestido, dedos enfiados no meu cuzinho enquanto eu mordia o lábio pra não gemer alto.

—Você é uma putinha, sabia? —ele sussurrou, e eu só consegui rir, porque é óbvio que sim.

A gente transou na sala, no chão, com ele me empurrando de quatro como se quisesse afundar cada centímetro daquela rola monstro no meu rabo. Dor? Sim. Prazer? Absurdo. Eu tava pingando, gemendo baixinho, com medo que alguém acordasse, mas ao mesmo tempo querendo que a minha irmã visse—que ela soubesse que o marido dela preferia o meu cu apertado do que a buceta morna dela.

Quando ele gozou, foi inside—jato quente me enchendo, eu tremendo igual uma corda de guitarra depois de um solo. E no dia seguinte? Minha irmã servindo café, sem saber que eu tava sentando na cadeira com o sêmen do marido dela vazando do meu cu.