Para contexto, meus pais se separaram quando eu tinha 18 anos e minha mãe, a querida, não perdeu tempo. Um ano depois, ela já estava casada com o Rafael. Ele era, e ainda é, um homem impressionante. Na época, ele tinha uns 45 anos, alto, com aquele corpo de quem já foi atleta mas já começava a ceder à vida confortável de escritório, cabelos grisalhos nos cantos e uns olhos castanhos que parecem ver tudo. Eu, com os meus 19 anos recém-feitos, já me considerava uma mulher feita, mas aquela presença masculina em casa era uma distração constante.

O Rafael sempre foi um gentleman, me tratava com um respeito quase cerimonioso, mas eu sentia o olhar dele. Não era um olhar de pai, nem de padrasto. Era o olhar de um homem que aprecia uma mulher. E eu, com o meu corpão venezuelano já em plena flor, adorava ser apreciada. Os vestidos um pouco mais curtos quando ele estava por perto, o decote que parecia acidental… eu era uma provocaçãozinha ambulante e ele, coitado, tentava ser forte. A tensão sexual naquela casa era tão densa que dava para cortar com uma faca.

A gota d’água foi numa sexta-feira. Minha mãe tinha viajado para visitar uma tia doente e eu estava em casa, sozinha com ele. Estava um calor infernal e eu decidi tomar um banho de piscina. Coloquei aquele biquíni vermelho, aquele que é mais fio dental do que peça de roupa, e fui para o jardim de trás. Mergulhei, nadei um pouco, e quando saí, pingando, ele estava lá, parado na porta da cozinha, segurando uma cerveja, com aquele olhar que me percorria da cabeça aos pés. “A água está boa?”, ele perguntou, a voz um pouco mais rouca que o normal.

“Está uma delícia, Rafa. Você devia entrar”, disse eu, passando a mão pelo cabelo e sentindo o sol aquecer minha pele.

Ele não disse nada, só deixou a cerveja em cima da mesa e, sem tirar os olhos de mim, tirou a camisa. Marica, meu Deus. Aquele torso, com aqueles pelos grisalhos no peito, aquele homem na flor da idade… minha buceta ficou molhada na hora. Ele entrou na piscina, nadou um pouco com uma força que deixava a água agitada, e depois saiu, com os calções de banho colados no corpo. Dava para ver o volume dele, um pacote considerável que me fez engolir seco.

“Preciso de uma toalha”, ele disse, e eu, como uma idiota, disse que ia buscar. Quando entrei em casa, ele veio atrás de mim. No corredor, escuro e fresco, ele me alcançou. “Cristina”, ele disse, e a maneira como ele falou o meu nome não era de padrasto. Era de homem.

Virei-me para ele. “Sim, Rafa?”

Ele não disse mais nada. Apenas se aproximou, colocou a mão na minha nuca e puxou o meu rosto para o dele. O beijo foi uma explosão. Não era um beijo de novinho, cheio de pressa e insegurança. Era um beijo de homem, lento, profundo, com a língua explorando a minha boca como se ele soubesse exatamente o que estava fazendo. E sabia, porra. Eu me derreti toda naqueles braços, sentindo o cheiro dele, uma mistura de cloro, suor e aquele aroma masculino que é uma droga. As minhas mãos foram diretas para os calções dele, agarrando aquele volume duro que eu só tinha visto através do tecido. “Quero sentir essa piroca”, gemí contra a boca dele, e ele gemeu baixo, um som gutural que saiu do fundo do seu ser.

Ele me levou até o quarto dele – o quarto que ele partilhava com a minha mãe – e a perversidade daquilo só me excitou mais. Empurrou-me gentilmente para a cama e ficou de pé, a olhar para mim enquanto tirava os calções molhados. E então, marica, ele apareceu. Não era um guebo, era um monumento. Uma piroca grossa, veiuda, perfeitamente desenhada, com uma cabeça roxa e imponente. Eu fiquei de boca aberta. “É tudo isso mesmo, Cristina”, ele disse com uma voz cheia de confiança, sabendo exactamente o efeito que causava.

Ajoelhei-me na cama na frente dele e não perdi tempo. Enfiei aquela beleza na minha boca, tentando engolir o máximo que conseguia. O gosto dele era salgado, masculino, viciante. Ele segurou o meu cabelo, não com força, mas com autoridade, guiando o ritmo. “Que boquinha, minha putinha linda”, ele sussurrou, e ouvi-lo chamar-me daquilo fez um calafrio percorrer a minha espinha. Depois, ele deitou-me de costas e puxou o meu biquíni para o lado. A sua cabeça desceu até à minha pepita e, mi madre, aquela língua. Aquele homem sabia coisas que os meus namoradinhos da idade nem sonhavam. Ele lambeu, chupou, sugou o meu clitóris como se estivesse a saborear a melhor iguaria do mundo. Os meus gemos encheram o quarto, e eu não me importava se os vizinhos ouvissem. Estava a ser comida pelo meu padrasto e era a coisa mais gostosa do universo.

Quando eu estava à beira do orgasmo, ele parou. “Quero estar dentro de ti quando tu gozares”, ele disse, e posicionou-se entre as minhas pernas. A ponta da sua piroca pressionou a minha entrada, que já estava a escorrer. Ele olhou nos meus olhos, pedindo permissão silenciosa. Eu só consegui anuir, ofegante. E então, ele entrou. Foi uma penetração lenta, deliberada, que me fez revirar os olhos. Ele encheu-me completamente, cada centímetro daquele tronco encontrando o seu lugar dentro de mim. Era apertado, era quente, era proibido. “Meu Deus, Rafa… que piroca gostosa”, eu gemi, as minhas unas cravando-se nas suas costas.

Ele começou a mover-se, com uma cadência que era pura arte. Cada investida era profunda, certeira, batendo no meu ponto G com uma precisão cirúrgica. Ele sabia exactamente como inclinar a anca, como variar o ritmo para me manter no limite. Eu gritava, eu suplicava, eu chamava-lhe de Deus. “Gosta disso, minha safada? Gosta da piroca do homem da sua mãe?”, ele rosnava no meu ouvido, e a perversidade daquelas palavras fazia-me explodir por dentro.

“Adoro! É a melhor piroca que já meti na minha vida! Me come, Rafa, destrói esta buceta que é tua!”, gritei, perdendo completamente a vergonha e a noção. Ele virou-me de quatro e entrou em mim por trás, e a visão dele naquele espelho do quarto, a ver-se a foder-me, era surreal. As suas mãos agarravam os meus quadris com força, e as palmadas no meu rabo ecoavam pela sala. Foi brutal, foi sujo, foi maravilhoso. Gozei com uma força que me fez tremer das pontas dos cabelos às unhas dos pés, um tsunami de prazer que me deixou sem ar. Ele segurou-me firme e, com um rugido abafado, despejou-se todo dentro de mim, jorros quentes que me encheram e me fizeram sentir marcada, possuída.

Caímos na cama, um emaranhado de membros suados e ofegantes. O silêncio foi preenchido apenas pelo som da nossa respiração. Ele virou-se para mim, passou a mão pelo meu rosto e disse: “Isso nunca pode sair daqui.” Eu concordei, é claro. Mas, marica, enquanto me deitava ali, com o cheiro dele em mim e o gosto dele na minha boca, eu só conseguia pensar numa coisa: a minha mãe tinha excelente gosto em homens. E eu, bem, eu tinha acabado de descobrir o melhor segredo da família. E que segredo delicioso, meu Deus.