O meu nome é Adriana, e eu adoro a forma como os olhos dos homens se colam a mim quando uso o meu top burdeos, aquele com os franzidos no centro que realçam o pouco que tenho em cima, mas que eu sei usar como ninguém. Sou magrinha, quase sem curvas, mas o que me falta em volume, sobro em atitude. Gosto de me mostrar, de sentir os olhares aquecem a minha pele clara, de saber que posso acender um desejo com um simples sorriso. E hoje, caramba, hoje eu acendi o maior de todos, e foi um fogo que não devia ter sido aceso.

A minha melhor amiga, a Sofia, está perdidamente apaixonada pelo Miguel. Ela não fala de outra coisa. “É perfeito, Adriana, é gentil, é inteligente, tem uns olhos que me derretem”. Eu ouvia, sorria, e dava os meus conselhos de especialista em conquistas, mas no fundo, sempre tive uma curiosidade mórbida. O que teria aquele homem para deixar a Sofia, uma gaja porreira e desenrascada, completamente idiota? Hoje descobri. E, meu Deus, descobri da maneira mais intensa, mais suja e mais proibida possível.

Foi num jantar na casa deles. A Sofia teve de sair a correr porque a irmã precisou de ajuda, um drama familiar qualquer, e ficámos os dois sozinhos. O Miguel e eu. O ar ficou instantaneamente carregado. Eu estava no meu elemento, confiante, a sentir o peso do olhar dele a percorrer o meu corpo magro, a parar no decote do meu top, a descer pelas minhas pernas longas e descobertas.

“Ela fala tanto de ti”, ele disse, a voz mais baixa do que o habitual, enquanto limpava um copo na cozinha aberta. “Diz que és a amiga mais confiante que ela tem.”

“E sou”, respondi, encostando-me à bancada e cruzando os braços, sabendo perfeitamente que a pose alongava o meu corpo e realçava a minha cintura fina. “Gosto de saber o que quero. E de ir buscar.”

Ele riu-se, um som rouco e sexy. “Percebe-se.”

Não sei bem como, mas a conversa inocente transformou-se num jogo de sedução perigoso. Cada palavra era uma insinuação, cada olhar era um convite. E eu, no meu egoísmo glorioso, não queria resistir. Queria provar daquilo que a minha melhor amiga tinha. Queria saber se o sabor era tão doce quanto ela dizia.

Foi ele quem fechou a distância. Pousou o copo e veio na minha direção, até estar tão perto que eu sentia o calor do seu corpo. Os seus olhos escuros percorreram o meu rosto, depois os meus lábios.

“E o que é que a Adriana quer agora?”, sussurrou ele, a voz um vicio tentador.

Em vez de responder, fechei os olhos e inclinei o rosto. Foi o único convite que ele precisou. O seu beijo não foi gentil. Foi possessivo, faminto, a sua língua a invadir a minha boca com uma autoridade que me fez tremer das orelhas aos pés. As minhas mãos agarram-se aos seus ombros, sentindo os músculos duros sob a camisa de linho. Um gemido escapou-se-me, um som que não era meu, que era de pura entrega animal.

Ele quebrou o beijo, ofegante. “Isto é um erro do caralho.”

“Os melhores sempre são”, retorqui, puxando-o pela camisa de volta para mim.

Foi um turbilhão. As nossas roupas desapareceram num trail de desejo pelo corredor até ao quarto deles. O quarto deles. A cama onde a minha melhor amiga dormia todas as noites. A visão deveria ter-me parado, mas só me excitou mais. A traição dava um sabor proibido a tudo, um risco que acelerava o meu sangue.

E então, nu, ele foi revelado. E, Santa Madre, que revelação. O corpo dele era esculpido, sim, mas nada me preparou para a sua pila. Era, sem exagero, a coisa mais linda que já vi. Longa, grossa, perfeitamente formada, com veias salientes que desenhavam um mapa de poder na sua pele. Ereto, apontava para mim como uma acusação e uma promessa. Uma obra de arte da natureza que provocava vontade de a pôr num museu para todas verem o que era uma verdadeira maravilha.

“Meu Deus, Miguel”, saquei, os meus olhos presos naquela visão. “Agora entendo a Sofia.”

Um sorriso orgulhoso cruzou os seus lábios. Ele sabia o tesouro que tinha. E estava prestes a partilhá-lo comigo.

Ele empurrou-me para a cama, e o seu corpo cobriu o meu. A diferença entre nós era gritante – a minha fragilidade, a minha magreza, subjugada pela sua força sólida. Era exatamente o contraste que eu, secretamente, sempre desejei. As suas mãos, grandes e quentes, percorreram o meu corpo pequeno, apertando os meus seios pequenos, deslizando pela a minha barriga lisa até entre as minhas pernas. Eu estava a arder, completamente molhada, a implorar por ele sem precisar de dizer uma palavra.

Quando ele se posicionou entre as minhas pernas, senti a ponta daquela beleza monumental a pressionar a minha entrada. Olhei para os seus olhos, e vi o mesmo conflito que eu sentia – desejo, culpa, e uma luxúria incontrolável.

“Tu és uma diabeta, Adriana”, rosnou ele, e então, enterrou-se em mim.

Um grito abafou-se no meu peito. Ele preencheu-me de uma forma que eu nem sabia ser possível. Cada centímetro da sua pila linda raspava em pontos dentro de mim que nunca tinham sido tocados. Era uma mistura de dor deliciosa e prazer absoluto. Ele começou a mover-se, e eu envolvi-o com as minhas pernas, puxando-o para mais fundo, querendo toda aquela perfeição dentro de mim.

O ritmo era hipnótico, poderoso, como se ele realmente fosse um deus do Olimpo a reclamar uma mortal. As suas ancas batiam contra as minhas com uma força que fazia a cama ranger, um som que devia ser de vergonha, mas que para mim era a música mais erótica do mundo. Os seus dedos entrelaçaram-se nos meus cabelos escuros, puxando a minha cabeça para trás, e a sua boca encontrou o meu pescoço, mordiscando, sugando, marcando-me como sua.

“És tão pequena… tão apertada”, gemeu ele no meu ouvido, a voz rouca de esforço e prazer.

Eu não conseguia falar. Só conseguia gemer, uma sucessão de sons quebrados que ecoavam pelo quarto. Cada bombada era uma descoberta, cada empurrão levava-me mais perto do abismo. Ele fodia com uma mestria que era assustadora. Sabia exatamente como anguar o seu corpo, como variar o ritmo, quando ir mais fundo, quando desacelerar para me deixar a implorar por mais. Era um artista, e o meu corpo era o seu canvas. A minha mente, tão egocêntrica, dissolveu-se por completo. Já não era Adriana, a gaja confiante que se exibia. Era apenas um ser de sensação, um instrumento a ser tocado por um mestre.

A minha primeira onda de orgasmo chegou como um tsunami. Gritei, o meu corpo a arquear-se violentamente, os meus dedos a cravar-se nas suas costas. Ele não parou. Segurou-me os quadris e continuou, prolongando as convulsões do meu prazer até eu chorar, suplicando por clemência que não queria realmente.

Senti os músculos dele a contrair-se, o seu ritmo a ficar desesperado. “Onde?”, rosnou, um comando curto e brutal.

“Aonde quiseres, Miguel, por favor!”, supliquei, já sem qualquer dignidade.

Ele enterrou-se até ao talo e veio-se com um rugido gutural. Senti o pulso quente e poderoso da sua porra a inundar o meu interior, jato após jato, enchendo-me com a sua essência. Era a posse final, a marca de um território que não me pertencia.

Ele desabou sobre mim, o seu corpo suado a tremer ligeiramente. Ficámos assim, entrelaçados no silêncio pesado do quarto, a única coisa a ouvir-se era a nossa respiração ofegante a abrandar lentamente.

A lucidez regressou como um balde de água gelada. O cheiro dele estava em mim, na cama dela. A realidade da minha traição caiu sobre mim com o peso de um prédio. Eu tinha-o. Tinha provado do fruto proibido e era mais doce, mais intenso, mais viciante do que qualquer coisa que eu pudesse ter imaginado.

Ele saiu de cima de mim, sem me olhar nos olhos. “A Sofia…”

“Eu sei”, interrompi, a minha voz um fio. Levantei-me, o meu corpo dorido e marcado, e comecei a vestir-me com mãos trémulas.

Enquanto puxava o meu top burdeos, o mesmo que tinha usado para o seduzir, olhei para ele uma última vez. Estava sentado na beira da cama, a cabeça entre as mãos, a figura perfeita do remorso. E eu percebi a mais cruel das verdades. Percebi perfeitamente por que a Sofia está tão apaixonada. Aquele homem, com o seu corpo de deus e a sua pila deslumbrante, fodia como se estivesse a conceder um favor divino. Era uma experiência que mudava uma pessoa.

Mas não era minha. E nunca seria. Saí do quarto deles com o sabor dele ainda na minha boca e o peso da minha culpa a esmagar-me o peito. Tinha ganho a prova suprema do valor do homem da minha melhor amiga, e no processo, tinha perdido um pedaço de mim mesma.